Não merece título

Haveria de chegar com o gosto que a minha boca está, a dor de amor. E um machucado assim aberto chega a ser bonito. Principalmente, quando há muito de novela . Que bom que assim dói. Nada de surpreendente, apenas o sair dum molho cumprido e sem cor.

 
E agora pelos cabelos, um puxão à marra, me salva. Sim, aceito que fui ridículo criando a minha própria narrativa para ir para onde suspeitei que estava. Fim do banho maria.

 
De fato, há muito para ser rir em tudo que é de praxe. Considerando, claro, todo o resultado matemático do universo. Sempre perfeito. E nestas voltas que o velho mundo dá será lindo ter dois presentes juntos, um dentro do outro.

Podemos multiplicar o tempo que findou por anos, olha que interessante ficaria: teríamos 1460 dias para nos prepararmos pro nosso grande encontro. É, já diria qualquer tia minha: a sorte não bate duas vezes menina. Verdade, a mesma não. O gosto morde uma boca tranqüila, mas há que se ir para o teu próprio molho. Assim, agradeço meu amor pelo soco. Pois, como entenderia estas coisas importantes? Como exercitaria minha imaginação deste modo? Obrigado por ter me condenado a tanta liberdade.