Baden

Quatro gatinhas de canto e um sofá, uma gata mãe, que bonito. Não fala e dá leite para mais de um, amor. Reais são. Um morreu porque não mamou. Veio o lixeiro, saco de lixo rasgou, e agora, alguém vai querer entender, porque tudo é assim. Me afasto, com desculpa de feijão no fogo, feijão que não como, só para não queimar. Ao contrário se eu fosse ontem, iria ouvir muita ladainha, mas chega que a hora é vida adulta.

E sendo nêgo a ficar nesta fase, há espaço altuado por meninices zomzas, sem álcool gel e grana suja pra encurvar aquilo tudo, risos, baralhos.
Na mais perfeita solidão que posso ver minha gata Maya com Baden seu filho mais parecido, Powell desde o começo, é gênio de inspirar.